Voci della Grande Guerra

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tetto rosso, prato verde, cielo violetto e luna gialla che leva dietro gli alberi grandi, crudezza di colori come nell’acquarello giapponese di Utamaro.

Nel cuore un taglio netto, senza refrigerio di sangue, spietato.

Sere d’oro uguale sulle ultime cime, mentre nuvole procellose cavalcavano per il cielo alto, e ferite recenti fluivano in porpora viva.

Poi quell’oro diveniva un caldo lampeggìo di rame venato di giallo — crepuscoli di guerra sulle alpi di Fiemme.

E lo stagno nel fondo della valle già monotona era un lucido occhio fiso a quella festa dei cieli a cui s’affrettavano dal mattino le felici nuvole libere.

Dunque solo colori di nuvole o eco di campani accorati — non altro in questa lacunosa cronica di sensazioni.

E che altro: